A Chance.

A bola veio com precisão milimétrica. Alçou vôo como se a gravidade não tivesse qualquer influência. Leve, sutil, graciosa. Wesley girou o corpo em direção a ela. Quase não precisou se mover. A bola começou a cair gentilmente. Sem peso, sem força. Uma amante buscando um abraço. Repousou em seu peito como se estivesse se deitando para dormir.

No momento em que amorteceu a bola, Wesley lembrou de seu pequeno irmão Douglas. Pensou nas noites em que ninguém conseguia dormir no humilde casebre enquanto o garoto sofria para respirar. Reviveu os momentos de desespero nos quais batia no peito de Douglas como se pudesse espantar a asma. E repassou toda a dor sentida pela família quando ele parou de respirar aos oito anos da mais tenra idade.

Enquanto a bola caía gentilmente sobre a parte de cima seu pé, Wesley viu com o canto do olho o adversário vindo em sua direção. Instintivamente, puxou o pé para trás, deixando a bola quicar no chão. Como se tivessem combinado a jogada, a esfera subiu apenas o suficiente para que uma leve encostada na parte de baixo dela a levantasse um pouco acima de sua altura. A bola penteou o cabelo do adversário, que passou reto, sem ver sinal a magia de Wesley.

Foi quando pensou nos duros anos nos quais a família somente podia contar uns com os outros. Wesley, seis irmãos e a mãe, que trabalhava em dois empregos e mal conseguia colocar comida na mesa. Lembrou de como se sentia como se fosse um nada, como se não tivesse importância para ninguém. Em sua cabeça, repassou o instante em que percebeu que a sociedade não o enxergava e, se quisesse sair dali, precisava vencer por si mesmo.

Após livrar-se do adversário, Wesley parou a bola na grama. Estava perfeitamente posicionado. Com um leve toque, colocou-a no lugar ideal para o arremate, um pouco à direita de seu pé. Enquadrou o corpo, jogou o braço esquerdo para equilibrar-se e lançou a perna ao encontro da bola. Ouviu o barulho seco da batida, o som dos pedaços da grama sendo arrancados do chão e nada mais. O estádio todo, apesar de lotado, aguardava em silêncio absoluto.

A bola voava, assim como as lembranças de Wesley. A ausência de som o fazia reviver as noites frias na casa de madeira velha, quando nada mais ouvia além dos lamentos no quarto ao lado. Levava horas angustiantes para dormir, sabendo que a mãe chorava por não conseguir oferecer aos filhos o mínimo para uma vida digna. No silêncio desolador, sonhava em escapar daquele lugar para proporcionar à mãe tudo o que ela merecia.

Wesley, assim como as mais de oitenta mil pessoas ao seu redor, observava. Com o olhar atento, acompanhava o traçado da bola, que começava a fazer uma leve curva para a esquerda. O chute que parecia despretensioso parecia atraído magneticamente para o gol. Maliciosamente, a bola era puxada em direção às redes. Quando o goleiro percebeu que havia sido enganado pela curva, era tarde demais. A bola caía, certa de seu destino. O grito de gol começou a ser expelido.

Até ela explodir no travessão. Teimosa, reticente, lascívia. Provocou para não entregar. Em todo o estádio, mãos à cabeça. Não somente pelo gol perdido, mas pela expectativa criada e não cumprida. A trave branca tremia, como se estivesse rindo de todos. A bola saía pela linha de fundo, quicando sem a menor pressa, certa de ter atraído todas as atenções. Certa de que havia feito o seu espetáculo.

Wesley ajoelhou-se e levou as mãos ao rosto. Lamentava pela oportunidade desperdiçada. Olhou à sua volta e viu os companheiros já de volta ao jogo. Sabia o que devia fazer. Como sempre fizera em sua vida, ergueu-se. Pôs-se, mais uma vez, de pé. Não seria fácil. Nunca o foi. Mas tinha a certeza de que superaria mais esse desafio. Tinha a certeza de que aproveitaria a próxima chance. Porque, mais do que ninguém, Wesley sabia o quão raras elas podiam ser.